Me balader, retrouver le bonheur de la liberté. Je flâne du haut de mes talons, habillée comme n'importe quelle autre femme, qui a un peu de chance dans sa vie. Je souris, je suis heureuse enfin et ça ne m'était pas arrivé depuis longtemps. Au détour de notre futur quartier de travail, à sol, Max et moi, je découvre dans une toute petite rue, un restaurant, le nom attise ma curiosité, et je m'arrête pour regarder l’enseigne de loin.

Je m'approche, tout à l'air calme, et je regarde à travers la vitre. Attirée, je le suis, je n'ai pas mangé de pasta depuis si longtemps, mon pays me manque souvent; J'envoie un texto à Sol, pour lui dire que je mange en ville, et que j'arriverais après. On n'est toujours pas riche, mais pour la pasta, je veux bien faire une entorse à mon budget.

Je pousse la porte du restaurant, et l'odeur du pesto maison me cueille, je ferme les yeux, et retrouve les saveurs d'avant. un sourire sur mes lèvres et je m'avance vers un homme. Le restaurant a l'air vide, mais je suis certaine que la cuisine y est délicieuse.

- ciao, sarebbe possibile mangiare? Dis-je dans ma langue natale, en espérant que le propriétaire soit un tant soit peu italien.

L'homme plutôt jeune, qui c'était tourné vers moi, me répondit avec un italien parfait, j'en souris de plus belle, rattrapant ces mois sans avoir pu m'exprimer avec ma propre lange.

- Grazie mille, avete proprio un bel ristorante.... lui dis-je en m'asseyant à une table, regardant tout autour de moi.

Je ferme les yeux, alors que Roberto Alagna entame le très célèbre Aballati, c'était la chanson préférée de mon père. Mon dieu, que ça me replonge dans un autre univers, un autre temps... Qui ne sent lui même, pas que le pesto et l'huile d'olive, mais plus la poudre et le sang. L'homme revient et pose une carte dans mes mains en me demandant ce que je souhaite boire.

- Sì, vorrei un bicchiere di Moscato, se avete... Ma E se vuoi unirti a me, se non hai troppo lavoro... Lui dis-je en regardant la salle, vide, à part nous.

Je l'invite, pour continuer ce doux rêve, qui aurait presque pu m'arracher une larme... mais comme dirait mon Padre, les pleurs sont pour les morts.

- Ah... mi fa sentire così bene parlare la mia lingua con un italiano... Lei ha un leggero accento... da che parte viene?

L'homme accepte et se gargarise d'avoir une belle cave à vins. Je lui souris, je me ferais ma propre opinion en le goûtant. Il me laisse la primeur, et j'accepte, attrapant le verre pour y tremper mes lèvres. Une petite gorgée suffit, pour goûter un vin, et mon sourire s'élargit.

- Miele... mi sembra di bere miele, è divino... ma non posso giudicare da una sola bottiglia. Che anno è questo Moscato?

Il me sembla reconnaître l'accent de mon propre pays, je considère la sicile comme un pays à part entière. On ne peut pas dire qu'elle ressemble au reste de l'Italie. Lorsqu'il parle alors de la Sicile, je pince légèrement les lèvres, dans un souci de discrétion sur mes origines, je me devais de taire certains détails de ma propre vie.

- Sono nata in Sardegna, ma ho vissuto la maggior parte della mia vita a Milano. Lui dis-je sans le quitter du regard.

Un sicilien, installé au Canada, qui a ouvert un restaurant nommé Little Italy, dans une ruelle peu passante... Je commençais à me demander, qui se cachait derrière cet homme. Un condisciple simplement, ou alors un sursaut de mafia sicilienne dans l'air. Quelqu'un d'autre que moi, ne ce serait probablement pas posée la question, mais mes sens sont aiguisés, le Mystic Swan ne les a pas endormis, bien au contraire.

- Sapete cosa farebbe mi piacere... un piatto di pasta alle vongole, con il divino Moscato... Ho una gran fame... Lui dis-je en me penchant vers lui, comme une confidence entre nous.

Un homme entra à ce moment précis, faisant tinter la petite cloche de la porte. Grand, chauve, en costume sombre... sur le coup, je ne remarquais pas de suite, le tatouage sur sa main. Je me tournais vers lui, pour lui adresser un sourire sympathique.

Il l'accueille comme un ami, et lui indique les cuisines. L'homme part à sa suite, après m'avoir indiqué, pouvoir accéder à ma requête. Je reste donc toute seule... et quelque chose vient effleurer mon esprit. Il n'est pas commun d'aller cuisiner avec un costard de marque, et le trinacria tatoué sur le dessus de sa main, entre le pouce et l'index me rappelle vaguement quelque chose. Après tout, ça peut être une vile coïncidence. Dans le doute, je déplie ma serviette sur mes genoux, et y cache un des couteaux à pizza de la table. Je n'ai jamais aimé les armes à feu, je suis toujours plus habile à l'arme blanche. L'homme revient, avec une assiette magnifique, et la pose devant moi, se réinstallant en face de moi. Je lui adresse un sourire charmeur, et prends dans ma main la fourchette pour aller déguster ce plat. A la première bouchée, je me sens fondre.

- Perfetto grazie... non so il tuo nome, ti chiamerò Dio... Dis-je en riant doucement. Sul serio, come ti chiami?

Faire connaissance, pour éviter de m'imaginer des choses, ce sera déjà pas mal.

- Mi chiamo graziella Deledda. Dis-je tout en buvant mon verre de vin.

Caressant le verre, le détaillant mine de rien, pour comprendre qui est l'homme. Donnant à notre échange, un air de séduction, mais qui n'en est pas vraiment au final. C'est une étrange danse qui s'installe alors. Un homme jeune, propre sur lui, en costume de marque, avec ce petit restaurant... plus j'y pense et plus je me dis que quelque chose cloche. Les pâtes sont à tomber par terre, seul point qui ne souffre d'aucun avis contraire.

- Sì, potete, quando potrei fare la stessa cosa... ma con le paste sarebbe rovinare... no? Lui répondis-je, puisqu'il était question de fumer sa cigarette.

On ne gâche pas un tel moment de dégustation culinaire avec la fumée d'une cigarette. Mais après tout, c'est son restaurant, ses règles. Je papillonne des cils, alors que toujours sur mes genoux, se trouve la lame d'un de ses couteaux de service. Étrange pressentiment, si ça se trouve, je me fourvoie complètement. Malheureusement avec l'Omerta de la mafia, tout pourrait rapidement tourner au vinaigre, s'il s'avérait être de la famille. Si j'avais été fils de Don Corleone, jamais je n'aurais pu dénoncer mes oncles, j'aurais d'ailleurs prit la place de mon père, ou dans une tombe. Mais je suis la fille, et surtout, j'ai le sang chaud italien, ce qu'ils m'ont fait, en m'envoyant me prostituer au MS, jamais ils n'auraient du le faire... ou alors jamais je n'aurais du ressortir vivante de ça. Dommage pour eux. Lorsqu'il dit s'appeler Salvatore, je tique légèrement. Nous n'avons pas tous les mêmes prénoms dans la famille, et j'ai déjà entendu ce prénom... si ça se trouve je l'ai même déjà vu dans la maison familiale.

- nel presente, mangio un delizioso piatto di pasta, al tavolo di un piccolo ristorante italiano, e parlo con un uomo molto bello... e voi? Dis-je en souriant, m'amusant de cette question.

Je posais ma fourchette, et me penchais vers lui, attrapant sa cigarette pour la mettre à ma bouche.

- Vediamo, mi sto trasferendo a Toronto, dopo un breve viaggio negli Stati Uniti... e poi spero di tornare un giorno in Italia. Da quanto tempo sei qui?

Je cessais de jouer avec les mots, pour lui faire une brève explication de ce que je faisais dans la vie. Pas besoin de s'étendre sur tout le sang, le foutre aussi, versé à mes pieds. Sa cigarette toujours entre mes lèvres, j'attends qu'il ne l'allume.